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在青石地面上溅起一层薄薄的水雾。他没有打伞，月白色的官服被雨水浸透了，贴在身上，勾勒出日渐清瘦的脊背。手里提着一盏油灯——和上次那盏一样，竹骨，红纸，纸面上画着两竿竹子，一竿高，一竿矮，竹梢靠在一起。 马牢头打开牢门时，油灯的火苗被过道的风压低了，摇摇欲灭，又慢慢直起来。昏黄的光映在林怀瑾脸上，将他深陷的眼窝和凸起的颧骨照得格外清晰。 “林大人。将军说，不见。” 林怀瑾的手指在油灯提梁上收紧。“他说的？” “将军说，让您回去。以后也不要来了。”马牢头低着头，不敢看林怀瑾的眼睛。他的声音沙哑，像砂纸磨过铁器。“将军说，他的样子，您看了会难过。他不想让您难过。” 林怀瑾站在那里。雨水从额发滴落，顺着眉骨往下淌，滴在油灯的红纸上...