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下的弹痕在雪光中若隐若现，像一道未愈的伤疤。傅作义穿着笔挺的军装，手抚弹痕，指腹摩挲着凹凸的刻痕，眼神复杂。 “爹。” 傅冬菊踩着积雪走来，学生装的衣角沾着雪粒，手里捧着一叠厚厚的请愿书，“这是百姓们托我给您的，他们都盼着北平能平安，不想再看见炮火。” 傅作义接过请愿书，纸张边缘被冻得发脆，上面密密麻麻的签名和红手印刺得他眼睛发疼。“百姓” 他低声重复，想起幼年时听长辈讲八国联军烧杀抢掠的场景，喉结滚动，“他们就不怕共军进城后” “爹，百姓怕的不是共军，是炮火。” 傅冬菊打断他，声音坚定，“故宫、颐和园、天坛，哪一样不是祖宗留下的？您忍心让它们毁在您手里吗？” 她指着远处的故宫角楼，“那是康熙帝建的，您看它现在还好好的。” 傅作义顺着她...