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树皮一样的手，抓起了一把泥土。 土是黑的，带着刚翻耕过的湿润气息。 他把那把土凑到鼻子前，深深地吸了一口气，然后像是用尽了全身的力气，将那把土死死地攥在手心。 仿佛攥住的不是泥土，是命。 他身后的空地上，三千多人，三千多双眼睛，就这么静静地看着他。 那股子因为抽到好签而带来的喧嚣和兴奋，不知不 觉间，已经散了。 取而代之的，是一种更深沉，更厚重，压得人喘不过气来的东西。 “他叔，你这是干啥？快起来！”有人在人群里喊了一声。 那老汉没动。 又过了一会儿，人群中，另一个同样上了年纪的老农，也默默地走出了队伍。 他走到了分给自家的那块坡地前，学着...